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第100章 烟火下的永恒约定（第1页）

他指尖还抵着护手霜瓶底那道被刮花的痕迹，掌心贴着我的，温度没有散。窗外早餐铺的油条声还在响，隔壁小孩骑车的动静也未远去，可这一刻像被抽了音，只剩我们之间细微的呼吸。

他忽然动了，手指从瓶子上松开，转而握住我的手腕。动作不重，却带着一种我熟悉又陌生的坚定——就像那天雨夜里，他站在宾利旁茫然地看着我，说“我找不到家”的时候。

“我们回去看看。”他说。

我没问回哪里。心跳快了一拍，但没挣扎。他牵我起身，外套都没拿，就这么直接带我出了门。阳光刚爬上楼梯拐角，照在他肩线上，一路延伸到楼下。

电动车停在墙边，钥匙还挂在把手上。他坐上去，回头递给我头盔。我接过时指尖擦过他手背，凉的。

“你还记得怎么骑？”我轻声问。

他侧脸看我，嘴角微抬：“记得你说过，慢一点，就不会摔。”

路很短，十五分钟就到了老小区楼下。楼道还是旧的，水泥台阶边缘磨得发白，扶手漆皮剥落。他走得稳，一步一级，我在后面跟着，脚步越来越轻。

推开出租屋的门，屋里没开灯。窗帘拉着，空气静得能听见尘埃落下的声音。我正要伸手去拉开关，头顶忽然亮了起来。

不是电灯。

是光点，一串串从屋顶垂下来，像是夏夜里的萤火虫。我抬头，喉咙一下子发紧。

那些是照片。我们的照片。

每一张都被裁成圆形，夹在薄纸灯笼里，用细线悬在横梁上。有我教他煮面时他手忙脚乱的样子，有他蹲在洗衣机前研究按钮的侧影，有停电那晚我们相拥的剪影，还有烟火节那天，他背着我看天幕绽放的背影……

光影摇晃，映在他脸上，也落在我眼里。

“你什么时候……”

“昨晚。”他低声接话，“等你睡着后，我把存下来的全都翻了一遍。”

我记得那些照片。有些是手机随手拍的截图，有些是从监控里截下来的画面——比如那天他第一次走出别墅，在巷口站了十分钟，只为等我送外卖回来。

原来他都留着。

我慢慢走到屋子中央，伸手碰了其中一个灯笼。照片上的我们正在抢最后一颗溏心蛋，他筷子夹住，我伸手去挡，笑得眼睛弯成线。那一刻的快乐，竟然被他做成了一盏灯，挂在我头顶。

“这不是终点。”他说，“所以我不想再刻日子了。”

我转身看他。

他从口袋里拿出两只马克杯，旧的，一只杯身裂了道缝，另一只上面用记号笔歪歪扭扭写着个“晚”字。是我们最早一起用的那对。

他倒了红酒进去，不多不少，刚好半杯。递给我时，杯沿轻轻磕了下我的。

“碰个杯？”

我点头，举杯与他对碰。

就在那一瞬，我看见杯底内侧刻着一行极小的字：**终点也是起点**。

眼眶猛地热了。

他还懂这些。

不是用钱堆出来的仪式，不是精心策划的惊喜，而是把我们走过的每一步，重新摆在我面前，告诉我：我们可以从这里，再开始一次。

远处忽然传来轰的一声，夜空炸开一朵金红相间的烟火。光透过窗帘缝隙扫进来，照亮满屋飘摇的灯笼。

他没再说话，却忽然单膝跪地。

我愣住。

他从怀里掏出一个深蓝色丝绒盒，打开。

里面没有钻戒。

是一张车票。

准确地说，是两张。

硬座票，K7042次，哈尔滨开往漠河。出发日期是下个月初，返程空白。

“用存钱罐里的硬币买的。”他声音低，却清晰，“跑了三家银行才换完零钱。”

我盯着那两张票，红底黑字，边角已经有些磨损，显然是真实使用过的票据，不是打印的纪念品。

“听说北极那边，一年有两百多天能看到极光。”他抬头看我，“当地人说，那是星星坠落的时候。”

我忽然笑了，鼻音很重：“顾总，您这算私奔吗？”

“不算。”他摇头，伸出手，轻轻握住我的，“是回家。”

我怔住。

他掌心朝上，示意我把手放进去。我照做了。他合拢手指，将我的手包在自己掌中，然后举起，贴在他胸口。

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