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第118章（第1页）

“我每天晚上听那首钢琴曲，听了一万八千遍。每一个走音的位置我都记得。我把他的照片放在钱包里，放在离心脏最近的地方。我去他住过的那间屋子，看他刻在墙上的字，看那个逗号。我找了他十八年，你问我希不希望他回来？”

他的声音在最后几个字上裂开了。不是哭，是和江临一样的那种裂开——是声带在做一件它做了十八年、做了一万八千遍、但每一次做还是会被击中的事时的裂开。他的眼眶红了，没有流泪。

江临的肩膀开始发抖了。不是冷的抖，是从身体最深处传来的、像地震一样的、整个身体都在微微颤抖的抖。他的手从口袋里抽出来，攥成了拳头，指甲陷进掌心里。他的嘴唇上那道裂口的血渗得更多了，凝成一颗大的血珠，挂在他的下唇上。

“我怕。”江临说，声音轻到像在和脚下的海浪说话，“我怕你等的那个人已经不在了。他十五岁，缺一颗门牙，会弹钢琴，会喝可乐，会站在这块礁石上朝着海喊‘沉舟哥’。他死了。死在二〇〇五年七月十五日的那条巷子里，死在那辆白色面包车里，死在那间403病房的床上。活下来的人不是他。”

陆沉舟伸出手，手指在江临的袖子上一厘米的位置停住了。他的手悬在那里，手指微微张开，像一个在做最后的确认、要不要降落、降落在哪里、降落之后会不会被推开的人。

“江临。”

他叫了他的名字。不是林屿。是江临。

“你不是他。你是他长出来的。他是种子，你是树。种子在地下埋了八年，被人踩，被水淹，被虫子咬。但它没有烂，它发了芽，从土里钻出来，长成了一棵树。这棵树不是那颗种子，但它是从那颗种子来的。”

江临低着头，看着陆沉舟那只悬在他袖口上方的手。他的目光落在那只手的每一根手指上，落在那些指根的薄茧上，落在那些因为握枪而变形的关节上。

“你希望他回来。”江临说，声音很轻，像一个人在确认一个他已经知道答案但还想再听一遍的问题。

“我希望他活着。”陆沉舟说，“活着，站在我面前，让我看到他。不管他变成了什么样子，不管他叫什么名字，不管他还能不能弹钢琴，还能不能喝可乐，还能不能缺着那颗门牙笑得像个傻子。我只要他活着。”

江临的眼眶红了。不是那种一层薄薄的、透明的红，是那种从眼尾开始、向整个眼眶蔓延的、像被人用红色的墨水从里面染了一样的红。他的睫毛颤了几下，颤得很快，像蝴蝶翅膀被风吹动时的频率。

“他会回来的。”

江临说完这句话，转过身，朝着沙滩的方向走了。他的脚步很快，快到像在逃跑，像在逃离这片海，这块礁石，这个站在礁石上、说“我只要他活着”的人。

他走了几步，停下来了。

他没有回头。他的背影站在礁石的边缘，冲锋衣被海风吹得贴在身上。他的头微微低着，肩膀还在抖。

陆沉舟看着他，没有追。他站在那块礁石上，站在十八年前那个少年站过的位置，站在十八年前林屿朝着海喊“沉舟哥”的位置。他把手伸进口袋，摸到了那根棒棒糖——不，那根已经给江临了。他摸到的是那枚钥匙，是给他备用的那把。银色的，冰凉的，齿槽清晰的。

海风从正面吹来，吹得他眯起了眼睛。他听到海浪拍打礁石的声音，听到风从耳边掠过的声音，听到自己的心跳。他把钥匙攥在手心里，攥得很紧，紧到钥匙的齿槽硌着他的掌纹，留下一道道红色的、疼痛的印记。

你为什么不问

车驶上公路之后，沉默像一层厚厚的毯子，把两个人裹在了里面。

陆沉舟一只手握着方向盘，另一只手搭在挡把上，拇指在挡把的顶端慢慢地、一下一下地摩挲着。他的目光看着前方的路，路灯已经亮了，橘黄色的光一盏一盏地从车顶掠过，在车厢里投下明暗交替的光影。江临靠在副驾驶的椅背上，闭着眼睛，睫毛微微颤着。他的手指在膝盖上轻轻地、有节奏地点着，指尖敲击裤腿的声音很轻，轻到被轮胎碾过路面的沙沙声完全盖住了。

没有人说话。没有人觉得需要说话。

暖气开得很足，足到两个人的脸颊都泛起了浅浅的红。挡风玻璃上的雾气早就散尽了，外面的世界清晰得有些刺眼——灰白色的天空，灰黑色的柏油路面，路两边光秃秃的杨树像一排排站岗的士兵，枝杈指向天空，像在指着什么方向。

车开了大约二十分钟，江临的眼皮动了一下。他没有睁眼，但他的手指在膝盖上停了下来，停在半空中，像一架被按了暂停键的钢琴，琴键还在振动，但声音已经听不到了。

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