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第109章（第1页）

江临点了一下头，嘴角有一个很淡的、几乎看不出来的弧度，走进去。陆沉舟跟在后面，目光扫过江临的肩胛骨、后颈、耳后那一片被头发遮住一半的皮肤。他注意到江临进门的时候左脚先迈过门槛，上一次在废弃厂房门口也是左脚先迈进去的。他不知道这算什么，一个习惯，一个巧合，或者什么都没。他把这个观察收进了脑子里的某个角落，和其他关于江临的、他自己都数不清有多少条的记录放在一起。

餐馆里面很小，只有六张桌子，三张靠墙，三张在中间。桌布是那种红白格的，塑料的，上面压着玻璃板，玻璃板边缘有细小的缺口，是这么多年被碗碟磕碰留下的痕迹。墙上贴着手写的菜单，打印纸已经发黄了，边角翘起来，用透明胶带粘着，胶带也发黄了，失去了黏性，有些地方已经翘起来了，像干枯的树皮。空气里飘着红烧肉的味道，甜咸交织，混着蒜香和酱油的焦糖味，锅铲碰铁锅的声音从厨房里传出来，一下一下的，像打铁。

江临选了靠窗的位置坐下，陆沉舟坐在他对面。窗外的老街在暮色中慢慢暗下来，路灯还没亮，天光从灰蓝变成深蓝，从深蓝变成近乎黑色的靛蓝。法国梧桐光秃秃的枝杈在天空中画出细密的、黑色的线条，像一幅用炭笔画了一半的画，画家走了，画没带走，留在画架上对着窗。

老板娘端来两杯茶，茶叶是普通的龙井，泡得很浓，茶汤的颜色很深，像秋天的落叶泡在水里。杯子上有细微的裂纹，从杯口向下延伸，在瓷釉的表面留下一道浅浅的、棕色的线条。陆沉舟端起杯子喝了一口，苦味从舌尖蔓延到喉咙，然后从喉咙升上来一股淡淡的回甘。他把杯子放下，杯底接触玻璃板的声音很清脆，叮的一声，像钢琴的一个键被按了一下，没有人知道这个音符是为谁弹的。

江临没有动那杯茶。他在看菜单。菜单是手写的，工工整整，每个字都写得认认真真的，横平竖直，没有连笔。每个菜名后面跟着价格，数字用红笔写的，红墨水有些褪色了，变成了暗红色，像干涸的血迹。他看了大约半分钟，把每一页都翻了一遍，从第一页翻到最后一页，又从最后一页翻回到第一页。

“你想吃什么？”

“你点。”

江临没有推让。他把菜单从头看到尾，又从尾看到头，目光在一些菜名上停留的时间比其他的长，但没有解释，没有说“这个好吃”或“这个我吃过”。他的手指在菜单的边角来回摩挲了两下，纸张发出细碎的、沙沙的声响。

“毛血旺。回锅肉。干煸四季豆。酸菜鱼。再来一个番茄蛋花汤。”

他报菜名的语速很均匀，每一个菜名之间隔着同样的时间间隔，像一个人在念一份他已经默念了很多遍的清单。老板娘记下了，把菜单夹在腋下，朝后厨喊了一声。油锅的声音从厨房里传出来，滋啦滋啦的，菜下锅了。

两个人面对面坐着，中间隔着一张铺着红白格塑料桌布的方桌。桌面上压着玻璃板，玻璃板下面压着一张广告传单，传单上的字已经褪色了，只能看到“优惠”和“打折”几个字，其余的部分被油渍和刮痕覆盖了，像一幅被人踩了很多年的老照片，脸都看不清了，只能看到衣服的颜色和大概的轮廓。

没有人说话。菜还没来，茶在杯子里慢慢地凉着，水蒸气在杯口上方形成一层薄薄的、几乎看不见的雾。两个人都在看那层雾，或者说，都在假装在看那层雾。陆沉舟在看对面那双手——放在桌上的、十指交叉的、拇指在拇指上慢慢绕圈的手。江临在看对面那件外套的领口——黑色的夹克，领口内侧有一小块磨损的痕迹，是被什么金属物件反复摩擦后留下的。

菜上来了。毛血旺是第一个，红油翻滚，花椒和辣椒的香味扑面而来，辣味冲进鼻腔，激得人眼眶发酸。陆沉舟拿起筷子，夹了一块血旺，放进嘴里。烫的，辣的，麻的，很入味。他的脸被辣红了，但他没有喝水，又夹了一块，嚼得很慢，像是在用咀嚼这件事来拖延什么。江临夹了一筷子回锅肉，肉片切得很薄，煸得焦香，蒜苗的青味和豆豉的咸香混在一起。他嚼着，尝着，咽着。他吃的每一个动作都很专注，像是在完成某种仪式，像是在用筷子、用碗、用这顿饭，在两个人之间搭一座桥。

吃到一半，江临放下了筷子。他把筷子并排放在碗沿上，筷子的尾端对齐，前端悬空，摆得很整齐，像是被人用尺子量过位置。他的双手放在膝盖上，坐得很直，后背和椅背之间隔着一段空隙。

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