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喜凤颤抖着手,拨通了田小草在县城打工时的那个公用电话。
她紧紧攥着听筒,手心里全是冷汗。
“小草……是我,”喜凤的声音细若蚊蝇,带着一种近乎乞求的讨好,“你能早点回家吃饭吗?我做了菜,做了你最爱吃的……我、我等你回来。”
挂断电话后,她坐在小马扎上,守着那一桌子热腾腾的饭菜。
桌上摆着绿油油的菜心、金黄的炒鸡蛋、还有那碗冒着白烟的疙瘩汤。
她就那样一动不动地坐着,像是一尊在废墟上守望的石像。她不断地整理着围裙上的褶皱,不断地看向紧闭的院门。
这种等待对她而言,是一场关于生死的判决。只要小草回来吃这口饭,她就觉得自己还能在这世间多留一晚。
屋内昏黄的灯光打在她花白的头发上,投下一道卑微的影子。
院门转轴发出的尖锐声响,像是一把生锈的剪刀,瞬间剪断了屋里那种死寂的期待。
马喜凤猛地站起身,由于动作太急,膝盖重重地撞在了桌沿上。那盘还没动过的青菜心晃了晃,几滴菜汁溅在了她那件发黄的围裙上。
她顾不得疼,那双开裂的手,局促地在围裙上擦了又擦。
“小草……是你回来了吗?”喜凤颤着声喊。
然而,出现在门槛上的,并不是那个带着淡淡皂角香的田小草。
是一个少年。
大龙背着那个洗得脱了色的旧书包,校服袖口缩了一截,露出一截瘦削且青紫的手腕。
他逆着落日余晖站在那里,整个人像是一座由于寒冷而僵硬的石碑。
那一瞬间,空气凝固了。
马喜凤僵在那儿,手还尴尬地停在围裙上。
她看着面前这个长得已经快要过门框的少年,看着他那张由于过度震惊而显得有些狰狞的脸,心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住,疼得她几乎要呕出血来。
那是大龙。
那是她日思夜想的孩子。
“大……大龙?”喜凤试探着迈出一步,喉咙里发出的声音沙哑得像是在粗砂上磨过。
大龙没动。
他那双漆黑的眼睛死死盯着马喜凤。
震惊,像是一场毫无预兆的海啸,瞬间吞没了他所有的感官。
他不敢相信,眼前这个皮肤黑黄干瘪、头发花白如乱草的女人,竟然是曾经那个爱打扮的亲妈。
记忆里那些美好的碎片开始疯狂拼凑。
是喜凤给他买的大白兔奶糖,是她身上那股子刺鼻却好闻的雪花膏味,是她拉着他的手说“儿子,咱以后有的是钱花”时的轻狂。
那些日子多好啊,虽然名声不好听,但他有妈,他是有人护着的。
看着面前这个女人,他本能地想要向前。
他想冲过去,像小时候那样一头扎进她怀里,问问她为什么要丢下他,问问她知不知道他这段时间是怎么过来的。
大龙的呼吸变得急促且紊乱,胸口剧烈起伏着。他想告诉她,奶奶死的时候他有多害怕;他想告诉她,寄人篱下有多痛苦;他想告诉他,旁人那审判目光有多刺痛;想告诉她,田耗子每一次骂他是“拖油瓶”、每一次抢走他的饭菜时,他有多委屈。
因为没妈,他变得自卑,变得迷惘,变得轻贱得像一只随时会被碾死的蚂蚁。
他的身体甚至已经不由自主地向她靠近。
可就在他的指尖即将触碰到喜凤那双颤抖的手时,另一种痛苦和理智在他大脑里轰然炸开。
家人的死讯、旁人的指指点点、田小草为了让他读书,深夜劳作而变形的手……这些画面像是一把把利刃,狠狠割断了他对这个女人的最后一点依恋。
“别过来!”
大龙发出一声近乎野兽般的嘶吼,他像是触电一样,猛地一把推开了马喜凤。
喜凤本来就由于营养不良而虚弱不堪,被这一推,整个人像是断了线的纸鸢,重重地撞在了灶台边。
那一桌子她费尽心机做的饭菜,在剧烈的震动下发出了嘲讽的碰撞声。
“大龙,妈是想你,妈是想回来看看你……”喜凤扒着桌角,哭得眼泪鼻涕糊了一脸。
正是这种卑微、丑陋的模样,彻底激怒了大龙。
“你不是我妈!我妈早死了!”
大龙指着她,手指颤抖得连不成线,“你为什么要回来?你消失了这么久,为什么还要回来祸害我们?你知不知道奶奶是怎么死的?你知不知道我爸是怎么没的?”
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