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第340章 回合制的终点（第4页）

漫长的九十分钟，终于在这场暴雨中冷酷地画上了句号。

看台上的米兰球迷甚至连欢呼的声浪都显得慵懒，因为这折磨人的下半场比赛，早在第六十分钟安布罗西尼禁区外变态的一脚世界波远射将比分定格在3-0后，就已经彻底地变成了一场为了避免脑震荡和骨折而进行的半场“遛猴”演练。

多特蒙德的球员们在哨响的那屈辱的一刻，大批大批地绝望地瘫倒在那泥泞的草皮上。

胡梅尔斯痛苦地把脸埋在双手里，斯文·本德甚至在崩溃地大声抽泣。

他们不怕输球，如果技不如人，他们可以爷们地承担失败。

但今天晚上，在这冰冷的圣西罗，他们甚至连什么是“足球技战术”都没有正常地感受到！

他们只感受到了一台庞大、冰冷、由十一个替补球员组成的杀戮机器，在从头到尾机械地、用一种超出人类极限的粗暴的推背感和变态的运算跑位！

在全维度、三百六十度无死角地。单方面残暴地痛殴他们！

赛后的新闻发布会大厅里。

拥挤地塞满了全世界超过三百名兴奋的体育媒体记者。无数的长枪短炮急躁地对准了主席台上的空座位。

他们渴望能够从那个一向以狂傲、性格极度火爆着称的德国少帅克洛普的嘴里，套出几句不甘心、或者崩溃绝望的暴怒狂言，以此来作为明天欧洲各大体育报纸极度吸睛的头版头条！

但是整整过去了无聊的四十分钟，新闻官尴尬地换了一批又一批的麦克风。

克洛普没有如约地出现在发布会的现场。

此时圣西罗球场深处的一条昏暗、连顶部可怜的白炽灯都在微弱闪烁的客队备用球员通道里。

尤尔根·克洛普，这位骄傲、曾经在德甲嚣张地刮起过青春重金属风暴的顶级战术大师。

依然穿着那身被雨水彻底湿透的标志性运动风衣。

他那原本总是挺拔、充满了不屈斗志的脊背。此刻就像是被抽去了关键的骨髓一样，颓丧、无力地靠在冰冷的粗糙的混凝土墙壁上。

水滴顺着他那乱糟糟的胡须，一滴一滴绝望地砸在安静的过道地板上。

在他的双指之间。

剧烈颤抖地。捏着一张甚至连反光底纹都没有的纯黑色的名片卡。在这张卡片的正中间，只用冷酷的暗金色字体，印着一串神秘的十三位加密数字。

那是首回合在威斯特法伦遭遇惨无人道的屠杀后，米兰的安保主管沈浪，嘲弄地在球员通道里随意地塞进他口袋里的。

【当你发现在绝对的未来降临面前时，你那可怜的脑容量唯一的出路，就是拨打这个号码。】

沈浪当时那魔鬼般的低语，此刻在克洛普那被摧毁的脑海里，疯狂地回荡着。

克洛普粗重地喘息着，他的眼球上布满了恐怖的红色血丝。

在漫长、仿佛经历了一个挣扎的世纪之后。

这位骄傲的德国男人，绝望地掏出了一部老旧的诺基亚手机。

按下那串数字的手指，每一次沉重的起落，都仿佛是在残忍地抠挖着他自己执着的传统足球信仰的墓碑泥土。

“嘟……嘟……”

电话那头，仅仅在短暂的两声忙音后。

传来的，并不是人类正常的语音应答。

而是一个没有任何起伏、犹如深空黑洞般极寒的机械电子合成音：

【身份确认。尤尔根·克洛普。这里是晨曦资本内洛地下堡垒级总机高优先权接入端。】

【先生，你还有三十秒的考虑时间。放弃或者进入新世界。】

通道里的阴冷的风，呼啸着穿透了克洛普单薄的外套。

他在窒息的安静中，痛苦地闭上了眼睛。

在深邃的黑暗里，这位欧洲足坛最后一位以热血和狂暴着称的主教练，亲手掰断了自己引以为傲的、属于极低维度纯粹足球的战术脊梁。

“如果你……如果你们的那个暴君老板。”

这个强大的男人的声音，沙哑得就像是生吞了一整把锋利的砂纸碎屑，带着浓重的投降者的悲哀：

“能够让我彻彻底底地看懂，他手里握着的那个可怖的魔鬼系统，究竟会把这项古老的运动带向何方……”

克洛普的眼角。溢出了一滴复杂、包含着毁灭与极度新生的泪水。

“我……尤尔根·克洛普。”

“愿意向你们的那个新时代，绝对臣服。”

电话挂断的忙音在死寂的通道里回荡。

象征着在这个极度疯狂的2012-2013赛季欧冠舞台上，最后一块试图以人类战术智慧徒劳地抵抗极高维数字工业化洪流的战术高地。

被林风和他的青年杂牌死士，残忍、兵不血刃地。

彻底踏碎！

向温布利的诸神黄昏，傲慢地发出了最后致命的丧钟集结令！

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